Nevoeiro

O nevoeiro invadiu a noite. Sempre me fascinou andar na rua rodeado por esta espécie de slow motion que semicobre tudo o que a vista alcança. É como se o meu mundo regressasse às suas origens, ao momento em que alguém (sabe-se lá porquê) decidiu pintá-lo com dedos de água.

»Bom dia, Menina Cujas Formas Parecem Ser As Da Mulher Dos Meus Sonhos.« «Bom dia, Não Sei Quem És Mas Era Capaz De Jurar Que Te Amo.» É tão simpática esta faceta da vida. Mais à frente, alguém vende futuro à medida. «Meu caro amigo - posso tratá-lo assim, não posso? -, defina aqui o seu destino.» »I want a perfect body, I want a perfect soul. E, já agora, inspiração para levar este texto a bom porto.«

Fez-se silêncio. O nevoeiro começou a dissipar-se, lentamente. A rua está vazia, e a mulher dos meus sonhos continua algures, numa noite de névoa. Não tenho alma (nem calma) nem corpo perfeitos. Mas tenho uma garrafa de Porto em casa. Do bom.